Quién estará conmigo el último día, sólo seré yo. Duele aprenderlo, pero entre antes lo asimile, será mejor para mí. Al final, cada uno piensa en sí mismo ¿no? Entonces, ¿de qué me quejo? Todo hasta ayer era solo una ilusión, lo verdadero, es ahora, es el mañana. Y este, no me gusta. No lo quiero así. Ni el día de ayer, ni el de hoy, y probablemente el de mañana, el que me dé la razón de que para que esto se vea, tenga que sentir esta basura. Tenga que convertirse en una basura. Pero entonces ya será tarde. A lo mejor lo es ya.