"Es que yo no soy de mucha pastilla" le digo yo a mi novio, y la señora que está sentada a un metro de mí le suelta a la peluquera, poniendo un punto y seguido de 40 segundos antes de retomar el único tema de conversación que parece dominar, como acostumbra a hacer el empleado de un circo (no sé qué nombre le pertenece exactamente a esa figura) con un elefante hembra de 3 toneladas de peso. Así de común, así de triste, así de obsoleto.
Personas apocalípticas, sin culpa alguna por supuesto, de haberse tenido que separar dos veces de maridos diferentes con bipolaridad y un síndrome de la personalidad que lo hacía realmente violento, respectivamente.
De tener que abandonar la casa de la infancia cada vez que viene su hermano porque "la obligó" a denunciarle y poner una hoja de alejamiento antes de que la matara. Sangre de su sangre, en fin. Sangre al final, ¿no?
Sin culpa alguna de tener que celebrar el calor del whiskey al fondo de un Irish Coffee cada 31 de diciembre para rememorar el cumpleaños de su hermano, y cada 14 de febrero para no olvidar su muerte.
3 euros de propina, pues que sepas que el café me supo muchísimo, hasta luego, Pili, mi niña, guapa.
#FreeTherapy
#RivotrilForAll
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